Трижды победный май и необратимая утрата… 22 года, как не стало Акопяна Комитаса Арсеновича, родного брата моей мамы. Самобытный поэт, которому пророчили большое будущее, ушедший воевать добровольцем с первых дней войны и посвятивший свою жизнь и смерть Родине.

Помню, как впервые увидела Арцах и не могла поверить, что за 10 лет до моего визита там полыхала война. Как смотрела на прекрасного и мечтательного юношу, изображённого на надгробном камне… Юношу, имя которого витало в воздухе, о котором всегда говорили. Он был для меня живее всех живых, я не могла вообразить, что его не увижу. Потому что это несправедливо. Несправедливо, что он прошёл через горячие точки и погиб за несколько часов до заслуженного отправления домой, несколько дней до окончания этой кровопролитной войны. Несправедливо, что она, оказывается, не закончилась. Что большой патриот, талантливый поэт, харизматичный юноша пал, сражённый шальной пулей трусливого аскера. Мне было больно осознать, что такая вопиющая несправедливость возможна. Читая записи в дневнике дяди и слушая рассказы всех, кто его видел хотя бы раз, я узнала о его слепой и безостаточной преданности идеалам справедливости. Я выводила армянские буквы, и мама с удивлением и радостью отмечала, как они похожи на его почерк. Я постигала армянскую литературу и историю, и в любой момент, когда под рукой оказывались ручка и лист бумаги, писала строки из любимых произведений, замечая улыбку и одновременно тоску в глазах близких. А позже, листая альбомы дяди, которые он так любил оформлять, я увидела там те же слова, которые будоражили и меня, фотографии сошедшего с ума Комитаса, западноармянских писателей, патриотические произведения Шираза и Севака, Арарат, который нарисован на любой поверхности, к которой прикасался дядя, – всё то, что так поразило меня, девочку, приехавшую из России, листающую альбом, который 20 лет назад кропотливо заполнял родной брат моей мамы, энергичный мальчик с горящими глазами, делавший первые шаги в своей великой, но короткой творческой жизни под сенью родной шелковицы, на склонах величественных гор Карабахсеого хребта, у большого портрета Месропа Маштоца на стене… Проникаясь окружавшей его атмосферой, я понимала, что иную жизнь Комитас Акопян прожить не мог, но он должен был остаться, продолжить созидать, бороться за светлое будущее нашей страны… Но он ушёл, а остались на земле те, кто его любил, в независимом Арцахе и за его пределами родились армянские мальчики и девочки, святой долг которых – сохранить и укрепить то, что добыто Комитасоми всеми, кто героически сражался за свою Родину.

Сегодня дети, родившиеся в свободном Арцахе, вынуждены повторить их подвиг, чтобы передать уже своим детям такую же независимую и ещё более сильную страну. Герои (не все, но многие) другие, но героизм навеян подвигом старшего поколения. Возмужавшие в одночасье дети, не видевшие войну, показали, что твёрдо стоят на земле наших отцов и вопреки всем общемировым тенденциям – забвению корней, смене ценностей, ложным идеалам и стремлениям – из нас невозможно искоренить преемственность поколений. Я не видела дядю, но он всегда со мной. Я отвечаю за каждый свой поступок перед его светлой памятью. �? нас таких – миллионы в двух отстоявших независимость армянских государствах и во всём мире. Никогда не прерывается связь времён, мы не забываем нашу историю и потому продолжаем писать её героические страницы. Это – наша особенность, благодаря которой мы достойны быть потомками тех, кого среди нас уже нет, и предками тех, кто ещё родится.

Валерия Бабаян,

студентка Н�?У ВШЭ,

г. Москва